©Buchwald Editorial, 2019, Buenos Aires

  • Georg Trakl

Ocaso


Sobre el blanco estanque

las aves silvestres han pasado.

Al atardecer sopla de nuestras estrellas un viento helado.

Sobre nuestras tumbas

se inclina la frente despedazada de la noche.

Bajo robles nos balanceamos sobre una barca plateada.

Suenan constantemente los muros blancos de la ciudad.

Bajo arcos de espinos

oh, mi hermano, subimos como ciegas manecillas hacia la media noche.

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